Pienso Fuego Sirenas Furor…

pienso fuego sirenas furor
el extraño percance de caerse entre las sábanas
luego de volar en sueños

es difícil asir ciertos sonidos
en horas del mes presente
lo que era común al sentarme
en cualquier sitio al final de la tarde
ahora es como llenar un formulario
o esperar a un novelista en el aeropuerto

a quienes visito les doy lo mínimo
visiones del lejano enero
aquello que recorre trópicos o mares
a mucha distancia de nuestros cuerpos
abstracciones de juventud
ensueños indescifrables
en fin parábolas que no se cumplirán

03 de Junio 2011, 10:46 p. m.

Un poema nuevo antes de que cualquier cosa malísima le pase de nuevo al país. Esperamos que todo llegue a buen recaudo por el bien de nuestros hijos. ¡Ya va a venir el día: FUJIMORI NUNCA MÁS!

Quien Recoja Tus Oscuras Escamas...

quien recoja tus oscuras escamas

tus curtiembres de muerte

encontrará el rastro hacia islas

más allá del terrestre sur

ínsulas familiares donde alumbran zumbidos

aires hermosos y silencios

antes de cumplir cuarenta años de edad

lo mío es disperso escaso

cuantía en devaluación

si es que preguntan

un andar sobre zapatillas prestadas

pensando en la hambruna a la que me debo

en la ausencia paterna

voluble vuelta de las ondas vaporosas

aquello que colorea cuestas

estambres y pistilos en floración

confines de horas y purezas

fluctuando en piélago de muerte

22 de febrero 2011, 12:25 p.m.

Último poema escrito en estos meses, antes de la llegada del otoño. Diversas circunstancias me han alejado de los bolígrafos y de las computadoras. Espero retomar este blog pronto, saludos ^_^

Lamento IX

a Kurt Cobain

sin violencia

y contigo

donde estés...

Contigo he pensado montarme en tinta.
Y lo hago describiéndote cárdeno
de interiores animales totales
desde tu ser mismo.
¿Para qué pensar otra vez
en aquella rueda negra de la que
hemos nacido ambos, viviente de Seattle?
De nuevo caeríamos al mismo
sucio mundo de coleópteros
que por ahí, en las entrañas de ellos,
nos arrojan, triste amigo,
a un jardín que tú creaste
con tus años, con tu estómago,
con tus comprensiones distorsionadas
a lo lejos del sol
y de un concierto cancelado.
Cuando me decías
que todos éramos todo lo desconocido,
miraba mi reloj florecido
y te prestaba más atención de mis venas
contra la fuerza oscura
que una copa de champagne trae
a su lado; a tu ámbito total, total.
Pensaríamos dos veces que camisa a cuadros
ponernos en el dolor,
que guitarra destrozar hoy día,
que misterio esconder a tu cigarrillo,
que momento sería el mejor para acariciar
y multiplicar a otros que no son de los nuestros,
pero que han bebido y que nos han sentido
desde un grito ronco y una canción perdida.
Hermano mío,
ya te has ido con un pequeñísimo cañón
entre los ojos de artista y de espectador;
ya no me dirás que nunca lo pensaste,
ya no serás un rayo de sol para Jesucristo;
ahora eres un héroe sin batalla,
un amigo nuevo caminando milenario.
Adiós a mi grunge, lúdico gruñido,
a mí mismo,
estrella voluptuosa de mariposas negras,
vacante de los no nacidos a su derecho,
casa azul y verde sin visitas.
Nos vamos, hermano, nos vamos.

Abril 1994

Este texto pertenece al conjunto inédito de doce poemas titulado Lamentos Y Continuaciones (1994), del que ya mostré algunos por aquí. Como está cercana la fecha (5 de abril) en que nuestro adorado Kurt Cobain, voz y alma de Nirvana, dejara este valle de lágrimas, rescato este adolorido poema que le dedicara al poco de enterarme de su lamentable muerte por mano propia. Valga el juvenil y visceral poema (así como sus precarios sustantivos propios, que ahora serían inadmisibles) para recordar al amigo que se fue, pero que aún está muy presente en mi vida y en la de muchos otros. Como decía la canción de Oasis: You & I are gonna live forever...

Debajo Encima Por Doquier...

debajo encima por doquier

la inesperada cortina de la mañana

palabras desplegadas en blancas pizarras

más que un asesino juego de estrategia

en medio de la sincronización diaria

una lejana espesura sobre las colinas

he dicho suficientes elogios a la soledad

pero a veces me parecen insuficientes

como las fotografías que no sabemos

cuánto perdurarán cuándo se perderán

es un ir y venir

despacio

espacial

tecleando en el piano

destinos

días acuosos

buscando interrumpir

este lacónico suceso

una ida y vuelta

altísima

al cielo de diamantes

donde un fantasma femenino

sueña estar cerca de la tierra

necesidad tan mía como suya

algo que no se extienda más allá de mí

llegando con el alba

18 de febrero 2011, 02:04 p.m.

Un nuevo texto, con una frase prestada del hermoso poema de César Vallejo titulado “Imagen española de la muerte”, y con insospechados espaciados poéticos por cortesía del Fondo de Cultura Ecónomica. Lo que daría porque se vuelva realidad... ^_^

La Circunstancia Que Recrea Palabras...

La circunstancia que recrea palabras, acomoda a aquellas en sus vespertinos asientos, les distribuye el fuego verde de los campos y permite una vez más aportar a sus entrañas algunas silenciosas pagodas. Por ello, el aire se oxida y se vuelve salitre en todas las casas costeñas. En alguna parte escuché decir una explicación sobre cómo desaparecen los vocablos más extensos: estos son arrastrados por los vórtices que causan sumergibles ambarinos de cuatro musicales héroes, fosforeciendo la rutina de nuestras postreras vidas. Ahora que estuve leyendo poemas de un país en tiempos difíciles, me queda un sonido de alameda nunca antes visitada, de muertes aéreas en el rumor de la niebla. Años que surgen de los últimos bolígrafos y de hojas mojadas por ácidas lluvias en medio de los naufragios. Y si ya estamos lejos del enemigo impuro, deberías verme portando terrenales símbolos, ángulos de imposibles fronteras azules, vapores que se muestran más allá de su debida edad. Este es el momento en el cual un torrente de yemas se acuesta en su lecho para ser finalmente libado palmo a palmo.

10 de febrero 2011, 9:56 a.m.

Primer poema en prosa de este año, aunque la verdad siempre estoy escribiendo en los ratos libres. Sería contra el secreto porfesional, como decía nuestro querido César Vallejo, relatarles los pormenores del texto, pero tiene que ver con un accidente aéreo ocurrido en 1996 ^_^

El Mar Es La Fuente Del Silencio…

El mar es la fuente del silencio
De donde han salido mis labios con blanca humedad
Por eso vine a la costa
Buscando la singladura de habitables pensamientos terrestres
Que se acumulan y se conservan
En las olas doradas en las gaviotas tenues
Alzo mi cuerpo entonces de entre las arenas
Avanzo con rumbo a los campos
A reencontrarme con girasoles de agua
Las alas despiertan de su soñar
Convirtiendo el aire en escaleras que me conducen a la remembranza
De ideas sublimes sobre el cuerpo que espera mi retorno
Esos jardines en el regreso de vida
Esas montañas y su ansia de cielo
Esa fauna hambrienta de frutos
Todas estas visiones flotando van por la cabellera del alba
Aquella durmiente luz
Que escarba en el sueño buscando tesoros en las manos de las gitanas
Pasa mi sombra por debajo de los puentes
Y se avistan las colinas donde habita la infanta de mis silencios
A quien le traigo la albura del océano
Para regarla por los andenes
Estaré aquí para siempre
Consolándote por cada pequeña ave que cae de su nido
O por cada flor arrancada de nuestro parque neblinoso
Ya estoy aquí
Suelta los atardeceres eléctricos
Para que recorran las calles solitarias y vuelvan a reinar las alondras
Déjame que acomode el amor de mis palabras que brotan de esa fontana que eres tú
Con el corazón abierto en todos los ríos
Como si fuera el día en que el crepúsculo nos amó de la misma manera que sus hijos
Dormir bajo la alameda de la luna y de las estrellas
Juntos es mi más ponderado deseo
Tras un largo viaje entre desgastados helechos
Esta es la oportunidad que nos da el rocío de la noche
Para rehacer cada movimiento en nuestro lienzo inconcluso
Así es como vuelvo a amarte
Pues a veces mi mente escapa a la región de la inocencia
Y recupero mi estado natural
Pero mis ojos y los otoños
Nunca dejarán de agradecerte por el afecto recibido
Y seguir fascinado por tus armonías de sol
Siempre vuelvo a entibiarme en tu pecho boscoso
Pues tu amor no es cosa común
Y nuestra existencia depende de ambos
Regresaré siempre a amarte
Hasta que el viento nos vuelva una ebullición de blancas rosas en el mar

20-22 de Noviembre 1998

Este poema, inédito hasta la fecha, lo escribí luego de una vista a la playa Cantolao, en el Callao, acompañando al recordado escritor Felipe Buendía, a quien conocí en la fecha señalada y quien falleciera unos años después. Si notan un cierto romanticismo en el texto,  es porque es algo inherente al surrealismo, como sabrán algunos... ^_^

Viendo El Nuevo Calendario...

viendo el nuevo calendario

no creo posible

deshacerse de la poesía que nos rodea

esos vocablos redondos

que rompen países y reinos

que rescatan provincias olvidadas

y que se suponen bosques descritos

en breves cuadernos escolares

de nuevo vamos a descubrir músicos ignorados

frecuentar libros y documentos polvorientos

para disponer algún tiempo

a lo que nos agrada más por ahora

contemplar el paisaje industrial

que se proyecta por las ventanas

en compañía de nuestro gato siempre hambriento

de nuevo es el ansia

por ver rodar esos azules números

entre nubes y calles

para esperar los rojos agradables

en medio de los cabellos de nuestros hijos

12:43 p.m.

Un poema nuevo antes de que se acabe el año viejo. Les deseo lo mejor en este próximo 2011 y en esta nueva década. Saludos, gracias por las más de 7000 visitas, nos vemos ^_^

Las Creencias Pedregales

La fría mañana de cambios y arbustos
se adorna de vergüenza,
vergüenza matinal de pena!
Es que hoy no he muerto todavía…
Si hoy resistiera un crepúsculo infecto
calmaría a los perros vecinos
ladrándoles con su palabra.
Es que hoy tampoco coloqué mis años
en pos de la carrera y el ataque;
ataque embestido de llanto y malicias!

Recién el recuerdo de esos lares
se pone de visiones y de perdiciones
cuando no podré más inclinarme en la vida.
Y las manos que no cazan
la buena figura de sonido de reloj,
de sonido de humanidad.
Estallarán los sueños irrealizables
entre rutas de fuego vivo y vestigios.
Y es que hoy no he muerto todavía…

Analizando las orillas del río
no encontraré la cantidad de abrazos
necesarios a mi olor,
si es que hubiera alguien por ahí.
Yo no recuerdo a mi sentido aquel
que permitía a la tristeza de mis días
se ponga llena de cobardías
tan distantes todavía desde aquí,
amarga risa.

Si tocara más de una hora,
recordarían mi sentar?
Creo que el volumen y la tristeza
lo desgarran de todo.
Que historia aquella de caminares
contaré cuando tenga un tiempo
entre los pedazos enormes de mi casa salva.
Me quedaría en ella tres penas más,
empañadas en pañuelo sangriento,
como si no supiera lo demás
de fúnebre y mortandad.

Ya estos días me apartan
enlazando sus apariencias blanquecinas
con las vibraciones últimas
de mi cuerpo mal tendido, desabrigado.
Un pasto de elegante verde,
ojalá,
me acompañe alrededor.

En el tiempo,
místico punto
de agonía.

1993 - 1994

Este poema inédito hasta la fecha, es uno de los tantos textos iniciales de mis primeras andanzas con la pluma, es decir con la máquina de escribir. Resalto el vallejismo que emanan estos versos, sobre todo aquel cuya resonancia hasta ahora me persigue cuando estoy en extremismos: “Es que hoy no he muerto todavía…”. Recuerdo claramente que el filosófico título y las cinco primeras estrofas las escribí en el último año escolar. Para el verano de 1994 me preparaba para ingresar a San Marcos, cuando escribir poesía era mi obsesión; ahí fue cuando le agregué la metafísica estrofa final, que en cierta forma suena distinto al resto del poema. Ya casi se acaba el 2010, así que le envío a través de este medio sinceros saludos a amigos y lectores de este blog ^_^

El Beso Se Hace Un Collar Esmaltado…

El beso se hace un collar esmaltado
Va de gaviota en gaviota volando
Desprende un fuego azul que el cielo ha de mecer
Y deseo tomar el aire enaltecido
De tus manos curadoras sobre el papel nocturno
Describiendo el paso de fantasmas de gacelas sobre el glaciar de cerezas
El olvido ya no existe
El recuerdo s la línea de nuestros ojos presa de olas tibias del mar de ovillos dorados
En cuyas orillas inmensos caballos se pasean y se aman
Inquietando a las conchas nacaradas que son el bellísimo fruto de las huellas en la arena
Quiero tu fresco orden donde acomodaré
Mis sueños entrelazados al cometa madrugador
Mis ansias de pupila silenciosa
Mis esperanzas como suaves molinos
Tu manera de hacer llover rayos de sol
En los extremos de las barcas multicolores
Donde puedo sembrar nidos de gorriones
En tu fértil nombre de mujer
Tu frágil guirnalda sobre la ventana de agua
Por donde todas las mañanas poseo la visión
La inmensa dicha de ponerte bajo mi paraguas
Quiero tus dibujos ocultos en tu almohada
Trazos sobre la llanura de tus venas
O el imperio de tus cabellos
Colores eléctricos del lento crepúsculo por entre los pinos infinitos
Tu voz alrededor de mi ávido trance con el cual marcho a tu sonido de torva
Bajo las alas de este buen pelícano ancestral
Quiero el ocultamiento de tu origen
En la profunda caracola de la vida
De la cual la escarcha de tus pasos
Esclarece al jubiloso ébano
Tu mirada de hermosa garúa perdida
Para volverla a encontrar prismática
Entre eucaliptos ausentes
O en las cabezas de campanas
A lo largo de la superficie del mar deshojado
Tus hebras cristalinas a punto de estallar
Cuando coloco mis manos sobre tus hombros
Excelentes mesetas para el sueño
Lejos de aquí con esta fábula sobre el rosal rondándonos por la linfa arborescente
A través del dormitorio de las estrellas
Quiero tu quietud descansando en los pasos de un relámpago
Para hacer viajes en las ramas de la valeriana
Y luego verte hacia el día del viento repujado
Por entre los maineles de esta cabaña
Tu acción cinérea tan bien colgada de los balcones
Proyectándose desde tu translúcido corazón
Hacia las cresterías de altísimas raíces
Tu rostro de paño lanoso
Debajo de la cálida sábana de la memoria
Como un crisantemo sobre la hondonada brillante
Sujetada con cuerpos almibarados
Haciendo de ti una tenue llovizna
En cuya lumbre saliente veo una miríada de girasoles
Rodeándote al sentir las nubes alcanforadas en la puerta de la alborada
Quiero tu laberinto que se extiende por las grutas y por los sotos imbebibles
En el momento de alzar los pinceles calmosos
Y hacer lámparas de luces furtivas
Tu pensamiento en la buganvilla
Que hace adormecer a mis brazos ante el último vuelo de tus ojos
Pues no se sabe si es de día o es de noche
Tu zumo de flores
Llegando con una caravana de paisajes incógnitos
Atravesando la eterna cascada de mariposas
Entonces guardo bajo los bosques el alto color del magma
El inmediato nivel del agua confitada
Y los matices de la villa lejana
Porque perfectamente veo con asombro
El amanecer de las abejas del invernadero
Para que podamos hacer del amor
Nuestra total e infinita libertad

11 de Marzo de 1997

Este es el último poema que aparece en mi libro Laguna De Electricidad (1998). También es el texto más largo del libro y por eso lo puse finalizando el poemario. Sin duda la escritura automática cedió un poco en este poema para dar cabida a imágenes más románticas o impresionistas, cosa que era intencional. Quise darle un buen toque final al libro y por eso escogí este poema, el primero que también tuvo una gran extensión textual que no experimentada desde mis larguísimos textos de 1993-1994 ^_^

Los Sábados Por Las Mañanas...

Los sábados por las mañanas no hay niños en las calles. Duermen un poco más mientras esperan surgir algunos rayos solares entre la niebla. De sus pechos nacen pequeños sonidos que partiendo de sus camas recalan en sustancias eternas, vocablos humanos que no querrán permanecer en papel y ser de nuevo ecos a merced de silencios muertos o embotellados.

Vagamente veo colores en estas mañanas, en que despertar temprano es sumergirse en lo familiar, teniendo a la radio como sonoro testigo de lo que hablamos. Apuramos el paso y nos sentamos crudamente, lejos de rumores y noticias matutinas, respiramos aire de extraños valles, llevamos cristales para apreciar la poesía que nos rodea, toda tuya si alcanzaras los sentidos fluorescentes.

Solo los jóvenes pueden irse remotamente, alcanzando rascacielos o nidos de extintas aves. Yo, en cambio, combato contra aerogeneradores, presto atención a lo que dicen las ondas cortas de las manos y pienso en detener al mundo para que nos dure un poco más. De esas fotografías aéreas, necesarias en estas horas matinales, veo azules iluminaciones, profundidades a las que se llegan mostrando los más oscuros signos del lenguaje, pantanos vituperables que reflejan mares limpios como si estos fueran su mayor anhelo.

En rumbo muy después del amanecer, salgo y solo veo perros andaluzados, pues las personas deben estar en sus sueños prodigándose lo mejor para sí mismos. Los siguientes despertares les darán otras incógnitas, perdurables al margen de sus agotadas existencias.

11:50 p.m.

Después de tiempo, hoy nació un poema nuevo. Una imagen matutina, y haberla recordado más de la cuenta, me llevaron a escribir esta prosa poética. Disculpen el paso del tiempo, pero algunas cosas positivas han ocurrido ultimadamente. Ya se enterarán. Gracias por seguir allí, saludos ^_^